dont Rousseau du moins nous a donne l’implacable compte rendu, soulevant les voiles des coulisses et jusqu’aux oripeaux des acteurs. Il lui sera beaucoup pardonné parce qu’il a beaucoup avoué. Et en le relisant il me semble voir un homme qui, se déchirant de ses propres mains, comme certains croyants affolés, étale aux yeux de tous les larmes de ses yeux et le sang de ses veines. C’est l’envers du génie, c’est la pathologie de la gloire. Mais de toute cette pourriture humaine sort une petite fleur bleue poussée aux jours clairs des avrils. Et l’humanité demande si peu de chose pour être consolée et charmée que la postérité oublie toutes les tristesses et toutes les sanies pour ne se souvenir que d’une pervenche ou d’un bouquet de cerises et pour tout pardonner au monomane de génie… Car bien avant la politique, la poésie avait inventé l’amnistie !
