— Sans même que je me doute que j’allais à confesse.
Cette réponse donnée avec la gravité imperturbable que le vieux maître mettait en toutes choses, excita l’hilarité de son entourage.
Cette conversation avait lieu sur les bords de la baie Ste-Marie, dans l’île de Terreneuve. Une vingtaine d’hommes faisaient cercle autour du vieux matelot, la tête enfouie dans un immense bonnet de fourrure, tandis qu’une centaine d’autres préparaient sur la neige durcie des abris en sapin pour la nuit.
— Se confesser sans s’en apercevoir ! c’est pas se confesser ça ! fit Pompon-Filasse.
— Comment ! moucheron, reprit le vieux maître irrité, vas-tu pas vouloir en remontrer aux anciens à présent ?…
— Mais, maître Bertrand…
— Allons, allons, de l’indulgence, maître Bertrand, et contez-nous ça plutôt ; ce sera le meilleur moyen de confondre Pompon-Filasse, demandèrent plusieurs voix.
— Y tenez-vous tant que ça, mes mamours ?
— Oui, oui, maître ! firent-ils tous.
Maître Bertrand renvoya son bonnet en arrière, tira deux ou trois bouffées de son éternelle pipe à court tuyau, ôta sa chique, lança devant lui un long jet de salive noirâtre, puis s’étant essuyé la bouche
