Lorsque enfin la pipe allumée fut bien assujettie au coin de ses lèvres, le grave Bertrand s’étendit nonchalamment de manière à s’appuyer sur le cabestan, interposant entre celui-ci et sa nuque ses deux mains jointes. Poussant alors vers le ciel d’énormes flocons de fumée :
— Pour lors, dit-il, qu’est-ce que tu me faisais l’honneur de m’objecter, Pompon-Filasse ?
— Ce n’est pas moi, maître, répondit le jeune matelot rose et joufflu que Bertrand avait baptisé du nom amical de Pompon-Filasse en raison de son abondante chevelure d’un blond fade, ce sont les camarades qui disent comme ça que nous allons passer l’hiver ici. Est-ce que vous croyez ça, vous, maître ?
— À cette question, répliqua Bertrand, il est possible que les savants fissent une cinquantaine de réponses. Quant à moi, Pompon, j’obtempère à n’en faire que deux : primo, je l’ignore ; secundo, je ne le crois pas.
Sur ces paroles, qui empruntaient à la bouche d’où elles étaient émanées une autorité sibylline, les matelots se regardèrent furtivement, en se communiquant l’un à l’autre leurs secrètes impressions par un hochement de tête accompagné d’une moue particulière de la lèvre inférieure.
Décidément, le vieux maître n’était pas loquace ce soir-là. Encouragé par les signes de ses camarades,
