Il lance un jet de salive jaunâtre par-dessus bord, puis il ajoute :
— Jessie Marlowe est descendue à Juneau.
— À Juneau, mais ne devait-elle pas débarquer à Skagway pour aller à Dawson ?
— Yes, doctor, mais elle a changé d’avis.
Et il s’en va roulant des épaules en grommelant :
— C’est une femme !
Une main invisible étreint ma gorge. L’homme est mort. Jessie Marlowe est partie… Une tristesse monte en moi, envahissante, sans que je puisse exactement me rendre compte si la cause première est la mort de l’homme ou le départ de la femme.
Le thermomètre est descendu de 20 degrés en quelques heures, l’hiver est venu tout d’un coup.
Le fleuve, qui roulait hier encore ses flots noirs, portant la vie à la « terre qui paye », est aujourd’hui figé, morne, silencieux. Pour huit mois, le Yukon est prisonnier des glaces, le monstre tumultueux est enchaîné.
Sournois, il a bloqué les chalands, un grand
