Sans se déranger, il tend la main et décroche du mur son thermomètre. Il l’examine avec soin et émet un long sifflement. Je me retourne.
Gregory Land explique.
— Pour un sacré froid, c’est un sacré froid ; savez-vous, Freddy, cher garçon, que nous avons présentement 48 et que nous atteindrons au petit jour 50 ?
Sous zéro, fichtre, c’est, en effet, une belle température. Mais, encore bourru, je réplique :
— Votre thermomètre à pur alcool bat la breloque.
— What do you say ?
— Je dis, bat la breloque.
Et pour lui faire comprendre l’expression française, de l’index je toque mon front.
Cette mimique expressive est saisie immédiatement par le postier qui me lance un répertoire d’injures des mieux choisies.
Gregory a cette spécialité de pouvoir jurer dans une quarantaine de langues ou d’idiomes qu’il a ramassés au cours de ses pérégrinations de la British Columbia aux North-West Territories.
Je laisse passer le flot. Après, j’essaye de convaincre mon hôte, à l’aide des données les plus scientifiques, que passé 50 degrés les thermomètres à pur alcool perdent toute précision. Devant des phrases empruntées aux manuels dernière école, Gregory ne dit plus mot ; il hausse
