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XIX
MON CHIEN TEMPEST ET MOI
— Quand vous contempleriez jusqu’à demain votre thermomètre, vous ne le feriez pas monter d’un dixième, vous voyez bien qu’il est gelé à bloc.
C’est Gregory Land qui m’apostrophe véhémentement.
Je réponds, vexé :
— Je sais ; le mercure gèle à 40 virgule 12.
J’ai dit : virgule, douze, ce qui provoque le bruit de crécelle rouillée qui est la façon de rire de mon ami, le coureur des bois. Quand un accès d’hilarité est fini, il avale deux gorgées d’une mixture où le gin entre pour une part, le whisky pour l’autre.
