La lune déchire un voile de nuages et risque un œil… Son reflet danse sur les vagues.
— Damnée lune ! jure le chief of police.
Moi, je la trouve divine cette lune blonde qui met en valeur la nuque plus blonde de ma voisine ; assis, en retrait, je regarde ce profil de femme, cette nuque grasse où se jouent des frisons légers… Elle a dû comprendre que je la regardais, car elle se retourne brusquement, et me sourit. Ce sourire échancrant largement la bouche me montre une rangée de dents solides… Je lui trouve le sourire un peu « fauve » à la jolie mistress Flossie Hurchisson.
Nous avons franchi l’avant-port, l’œil du phare nous poursuit. Nous voici remontant le large estuaire que forme le détroit de Juan de Fuca.
Laissant à notre droite l’île de Vancouver, nous louvoyons, en vue des feux de Victoria, mais en évitant de pénétrer dans les eaux anglaises.
La Colombie Britannique est là, n’oublions pas que nous sommes, nous, pour l’instant, police américaine…
Nous sommes à ce qu’il paraît en chasse, cela doit être vrai, car je lis sur le visage du chef de la police toutes les déceptions du chasseur qu’étreint l’angoisse de rentrer bredouille.
Les Dam se succèdent dans sa bouche.
Dam, c’est le sacré gibier qui ne veut pas se
