— Mistress Flossie Hurchisson ?
— Me voici, jette une voix claire.
— Well !
Le chef de police, qui est le manager de l’expédition, après les salutations d’usage, nous prie d’embarquer.
Mon ami Lewis W. Gould monte dans l’embarcation du sous-chef. Mistress Hurchisson et moi avec le chef.
Diable ! On n’est pas trop « confortable », pour employer l’expression de Lewis… ces sacrés canots automobiles ont une lunette peu large ; enfin, on se case, mistress Flossie tout près de moi…
Elle est aussi très « confortable », mistress Flossie, et j’ai le côté droit un peu trop serré contre le bastingage… mais auprès d’une jolie femme…
Le chef, un grand homme glabre, lève le bras gauche et l’abat, c’est le signal… Les bêtes endormies se réveillent… les moteurs ronronnent… nous sommes en route.
— Je vous souhaite bonne chance ! lance la voix de Lewis W. Gould, dont le canot prend la tête.
— Merci, répond mistress Flossie, qui s’emmitoufle dans une vaste couverture faite de peaux de renards assemblées.
Nous passons à ras d’eau auprès des steamers gigantesques.
