Du moment que c’est exciting, c’est le fin du fin pour un Américain.
— Vous venez ?
J’hésite. Mais Lewis W. Gould ajoute :
— Mistress Flossie Hurchisson en sera.
— Oh ! alors, du moment que mistress Hurchisson en est. All right ! J’accepte.
— Hé ! là, camarade, pas si vite. Comme vous êtes bien Français ! Vous ne voulez pas et puis, quand vous voulez, vous voulez tout de suite.
— Garçon… un whisky pour moi.
J’ajoute, ironique :
— Et un verre de bière pour moi…
— Non, rectifie Lewis W. Gould… un whisky pour vous aussi. La nuit sera rude. Whisky, très bon contre la brume maritime…
Les whiskies absorbés, nous sortons. La nuit est claire, les hauts buildings silencieux silhouettent leurs masses énormes… Les lampadaires à huit globes jettent des nappes lumineuses dans la rue où seuls des groupes de matelots s’attardent.
Le Totem Pole se dresse hiératique au milieu de Pionner-Square…
Les pontons… le wharf… Les trois canots automobiles qui, sur leur coque, portent en lettres capitales brunes POLICE, sont allongés comme des bêtes endormies.
