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LA BÊTE QUI RONGE
N’était la carabine Winchester que je porte en bandoulière, je dois avoir l’air, en descendant les pentes escarpées du Black-Mount, d’un homme préhistorique.
Je suis parti pour une randonnée en montagne et j’ai eu la chance de tuer un tébaï, sorte de petit chamois à pelage blanc ; je porte la bête autour de mon cou, la tenant par les pattes.
Je saute d’un rocher à un autre rocher, tandis que Tempest, mon chien, bondit en jappant autour de moi.
Au pied du mont, dans une hutte qui a été autrefois occupée par un trappeur de l’Hudson Bay C°, je chausse mes raquettes et me voilà
