c’est un drôle de type, n’est-ce pas ? Vous en êtes encore tout ahuri ; entrez, garçon, entrez, j’ai fait préparer pour vous un oysterprayer dont vous me direz des nouvelles.
Et d’une bourrade, Gregory Land me pousse dans la salle du bar où, dans une fumée bleuâtre, une centaine de mineurs dansent au son d’un phonographe criard.
— Ma tournée est finie, je redescends à la côte, je vous ramène chez vous en passant.
— All right…
Dans les claquements du fouet, les Ehôôo ôôô de Gregory, le traîneau passe, en trombe, au milieu du campement parmi les cris d’adieu des mineurs assemblés.
À cent cinquante pas, j’aperçois la lourde silhouette de César Escouffiat qui fut, tour à tour, gardien de porcs, charretier, et qui, étant mineur aux mines d’Alaska, apprit le grec pour se désennuyer.
Il marche gravement, à pas comptés. On pourrait le croire absorbé par des préoccupations vulgaires. Sous le chapeau haut de forme, la cer-
