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XVII
PSICHARI
Ta France a du sang grec, ton nom contient une aile !
Petit-fils de Renan tué sur un canon,
Psyché, qui reconnaît son aile dans ton nom,
Pose en pleurant sa lampe au sommet de la stèle !
Mais, poète par qui la prière immortelle
Revint de l’Acropole au Calvaire breton,
Toi que jusqu’à Pascal reconduisit Platon,
L’Ombre de ton aïeul, comment t’accueille-t-elle ?
Ah ! le vieil Enchanteur, sur sa tombe d’Armor,
Aime, jeune guerrier, que ton austère mort
Agite le rameau qui des roses délivre !
Tous ces faux héritiers dont il a dû souffrir
Ne murmureront plus qu’il souriait pour vivre
Quand son vrai descendant a souri pour mourir !
