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IX
VAN BEETHOVEN
Il serait vain de vouloir prouver qu’il était Belge.
Quelques journaux.
Quelques journaux.
Quoi ! le sang dont il fut, quoi ! le nom qui le nomme
Ne sont rien ? Mais ce chant aux étoiles monté
Et ces rugissements d’orgueil et de bonté,
C’est la Flandre elle-même et son Lion, en somme !
À vous, la symphonie héroïque ? Oh, non ! Comme
On y sent qu’un héros meurt pour la Liberté !
La Belgique reprend ce qu’elle a mérité.
Le plus grand de ses rois lui rend son plus grand homme.
Beethoven ? Ses aïeux sont de Louvain. De là
Ce masque d’exilé que parmi vous il a,
Prophète douloureux qui gronde des reproches ;
Et quand, n’entendant plus son propre clavecin,
Il chancelle, assourdi par d’invisibles cloches,
C’est d’une ville en feu qu’il entend le tocsin !
