Monseigneur…
Dans le livre aux sublimes chapitres,
Majuscules, c’est vous qui composez les titres,
Et c’est sur vous toujours que s’arrêtent les yeux !
Mais les mille petites lettres… ce sont eux !
Et vous ne seriez rien sans l’armée humble et noire
Qu’il faut pour composer une page d’histoire !
(À Flambeau)
Ah ! mon brave Flambeau, peintre en soldats de bois,
Quand je pense que je te vois depuis un mois,
Et que tu m’agaçais avec tes surveillances !…
Oh ! nous sommes de bien plus vieilles connaissances !
Nous ?
Monseigneur ne me remet pas ?
Pas du tout !
Mais un jeudi matin ! dans le parc de Saint-Cloud !…
— Le maréchal Duroc, la dame de service
Regardaient Votre Altesse user d’une nourrice
Si blanche, il m’en souvient, que j’en reçus un choc.
« Approche ! » me cria le maréchal Duroc.
J’obéis. Mais j’étais troublé par trop de choses…
L’enfant impérial, les grandes manches roses
De la dame d’honneur, ce maréchal, — ce sein…
Bref, mon plumet tremblait à mon bonnet d’oursin,
Si bien qu’il intrigua les yeux de Votre Altesse.
Vous le considériez rêveusement. Qu’était-ce ?
Et tout en lui faisant un rire plein de lait,
Vous sembliez chercher si ce qu’il vous fallait
