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Je vous vis, à cheval, passer sur le Prater… »
Je déchire.
(Même jeu.)
PROKESCH.
Toujours ?
LE DUC, prenant encore une lettre.
« Prince, votre jeunesse,
Votre inexpérience… » Ah ! c’est la chanoinesse !
Je déchire…
(La porte s’ouvre doucement, et Thérèse paraît)
THÉRÈSE, timidement.
Pardon…
LE DUC, se retournant à sa voix.
Petite Source, vous ?
THÉRÈSE.
Mais pourquoi donc toujours ce surnom ?
LE DUC.
Il est doux.
Il est pur. Il vous va.
THÉRÈSE.
Je pars demain pour Parme.
Votre mère m’emmène.
LE DUC, avec un sourire forcé.
Essuyons une larme !
THÉRÈSE, tristement.
Parme !…
LE DUC.
C’est le pays des violettes…
THÉRÈSE.
Oui…
LE DUC.
Si ma mère ne le sait pas, dites-le-lui !
THÉRÈSE.
Oui, Monseigneur. — Adieu.
(Elle remonte lentement pour sortir.)
LE DUC.
Reprenez votre course.
Petite Source !
