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BOMBELLES, dédaigneux.
Une mode !
GENTZ.
Une mode, je pense,
Qu’on verra revenir de temps en temps en France.
UNE DAME, lisant le journal par-dessus l’épaule de Gentz, avec sa face à main.
On veut faire rentrer les cendres !
METTERNICH, sec.
Le Phénix
Peut en renaître, — mais pas l’aigle !
TIBURCE.
Quel grand X
Que l’avenir de cette France !
METTERNICH, supérieur.
Non, jeune homme.
Moi je sais.
UNE DAME.
Parlez donc, prophète qu’on renomme !
L’ARCHIDUCHESSE, faisant le geste de l’encenser.
Ses arrêts sont coulés en bronze !
GENTZ, entre ses dents.
Ou bien en zinc !
LORD COWLEY.
Qui sera le sauveur de la France ?
METTERNICH.
Henri V.
(Avec un geste de pitié.)
Le reste, mode !
THÉRÈSE, debout, dans un coin, doucement.
C’est un nom qu’il est commode
De donner quelquefois à la gloire, la mode !
METTERNICH, se versant un verre de champagne.
Tant que l’on ne criera d’ailleurs qu’à l’Odéon,
Je crois qu’il n’y a pas…
UN GRAND CRI, au dehors.
Vive Napoléon !
(Tout le monde se lève. — Panique. — Lord Cowley s’étrangle dans son café glacé. Les femmes, affolées, courent dans tous les sens.)
