J’ai mal ! — Je meurs ! — Aï !
Sacrénom !
Maman !
Ah !…
Par pitié ! le coup de grâce, dans l’oreille !
Ah ! je comprends pourquoi la nuit je me réveille !…
Mais ces chevau-légers sont d’ignobles tueurs !
Pourquoi d’horribles toux me mettent en sueurs !…
Oh ! ma jambe est trop lourde ! il faut qu’on me l’arrache !
Et je sais ce que c’est que le sang que je crache !
Ah !… ah !…
(Dans les ombres blêmissantes qui précèdent l’aube, au grondement d’un orage lointain, sous des nuages bas et noirs qui courent, tout prend une forme effrayante ; des panaches ondulent dans les blés, les talus se hérissent de colbacks fantastiques, un grand coup de vent fait faire aux buissons des gestes inquiétants.)
Et tous ces bras ! tous ces bras que je vois !
Tous ces poignets sans mains, toutes ces mains sans doigts !
Monstrueuse moisson qu’un large vent qui passe
Semble coucher vers moi pour me maudire !…
Grâce !
Grâce, vieux cuirassier qui tends en gémissant
D’atroces gants crispins aux manchettes de sang !
Grâce, pauvre petit voltigeur de la Garde
Qui lèves lentement cette face hagarde !
