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METTERNICH.
Rodolphe et ses lions, dans un affreux recul !
LE DUC.
Des armes ! des chevaux ! c’est le Premier Consul !
METTERNICH, désignant toujours dans le miroir, quelque sombre aïeul
Le vois-tu fabriquer de l’or dans une crypte ?
LE DUC.
Je le vois fabriquer de la gloire, en Égypte !
METTERNICH.
Ha ! ha ! et Charles Quint ! le spectre aux cheveux courts,
Qui meurt d’avoir voulu s’enterrer !
LE DUC, perdant la tête.
Au secours,
Père !
METTERNICH.
L’Escurial ! les fantasmagories !
Les murs noirs !
LE DUC.
Au secours, les blanches boiseries !
Compiègne ! Malmaison !
METTERNICH.
Tu les vois ? tu les vois ?
LE DUC, désespérément.
Roule, tambour d’Arcole, et couvre cette voix !
METTERNICH.
La glace se remplit !
LE DUC, courbé, se défendant du geste comme si quelque vol terrible s’abattait sur lui.
Au secours, les Victoires !
À moi, les aigles d’or contre les aigles noires !
METTERNICH.
Mortes, les aigles !
LE DUC.
Non !
METTERNICH.
Et crevés, les tambours !
