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mensité des êtres : leurs aurores, leurs tempêtes et leurs naufrages.
— Il faut m’inscrire cette pensée, dit Marie, j’ai si peur de l’ennui. Quand je suis longtemps seule, j’ai envie de m’enfuir.
— Moi, fit dogmatiquement Georges, je ne m’ennuie jamais !
— Que faites-vous ? Vous lisez ? On ne peut pas toujours lire.
— Je pense !…
— C’est vrai, murmura-t-elle, vous pensez !
Ses yeux avaient repris leur dimension normale. Elle avait un sourire de petite fille distraite. Sans projets, sans doctrine, sans calcul, se heurtant à toutes les incohérences de la vie, à ses décors jolis, piteux ou biscornus, elle picorait l’amour et ne sentait pas le temps qui commençait à la pousser
