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rurent délicieux. L’extrême petitesse du réduit concentrait le charme.
Quand il voulut regarder Marie, une nouvelle sorte de crainte le « décima » : ce fut la timidité rouge après la timidité blanche :
— Ah ! dit-il, vous avez l’ennui…
Il rattrapa une phrase qu’il avait lue la veille : il la récita :
— Si l’homme n’avait pas la souffrance, l’ennui le tuerait.
— Comme c’est vrai, s’écria Marie avec admiration.
Elle ouvrait ces yeux « à perspective » qui, chez telles femmes et tels enfants, ont l’air de s’accroître dans l’étonnement, la joie, le chagrin ou la tendresse. Ils furent très grands, magnifiquement améthyste. Ce spectacle saisit Georges ; il évoquait l’im-
