— Rosse ! fripouille ! gueuse ! Cette fois, on vous flanquera à la porte !
C’était l’homme à la salopette qui invectivait une ouvrière au visage furfuracé et plein de craquelures. Son regard tournoyait, jaune et rusé ; elle serrait des lèvres couvertes d’étranges pellicules ; la tête produisait un feutre brique, d’où suintait quelque ignoble pommade ; et frêle, vrillée, sournoise, les mains armées d’ongles bleus, elle poussait un sifflement en manière de défi :
— Qu’est-ce qu’il y a, Deslandes ? interrogea l’éditeur.
— Il y a que je viens de lui sortir la main de la machine, où elle allait être broyée comme du chipolata ! Il s’en est fallu d’un quart de seconde et elle réussissait le coup.
— Quel coup ? demanda le meneur.
— Le coup de la rente ! cria Deslandes avec une colère sardonique. J’en avais le soupçon, depuis une semaine… à cause de la fichue tête qu’elle faisait… des gestes bizarres. Elle n’osait pas, dame ! C’est une rude dent à se faire arracher.
— C’est pas vrai ! C’est des chichis et des menteries ! glapit soudain la femme. T’es une mouche.
— Ce n’est pas vrai ? ricana le mécanicien. Il n’y a qu’à voir ta figure. C’est de ces têtes qui ne me trompent pas. D’ailleurs, il y a le geste. Un geste, ça me parle comme un rouage. Je sais comment on est adroit et comment on est maladroit, comment on fait quand on veut et comment on fait quand on ne veut pas ! Regarde-moi bien en face et dis que tu n’y as pas fourré la main ?
Il dardait sur les yeux jaunes des prunelles impérieuses et fixes. La tête de la femme vacillait.
Elle cracha par terre et cria :
— Je crache par terre, c’est pour toi ! Si nous étions seuls, je cracherais sur ton blair ! Rapport au patron, je retiens ma salive.
