profonde, devant les hauts fourneaux du crépuscule :
Oh ! que t’importe le drapeau
Et la patrie, ô pauvre mère !
Quand ton fils est dans le tombeau.
— Maintenant, fit le fils du cocher de fiacre, soyons pratiques. Par où filerons-nous ?
— Par le Nord, suggéra Armand, c’est la Belgique qui est le pays le plus proche et on y parle français.
— J’allais le dire. Il faut aussi connaître nos ressources… car nous allons faire bourse commune pendant les premiers jours. Moi, je pourrai apporter dans les soixante à quatre-vingts francs.
— Je promets deux cents francs ! ajouta Torcol.
Ce chiffre fit passer un frisson agréable.
— J’aurai six ou sept pistoles, déclara Bouchut avec un geste d’excuse.
— Moi, j’ai pas grand’chose, avoua Roubelet. Tout de même je trouverai voir moyen d’apporter cinquante francs.
Le meunier avait un air pensif. Il tournait les yeux autour de la clairière avec inquiétude. Brusquement, il se décida. Et frappant sur sa poitrine :
— J’ai là, cousues dans un mouchoir, huit pièces de vingt francs, chuchota-t-il d’un air fraternel. Bien sûr, je les donnerai de bon cœur.
— Et moi, ça ne sera toujours pas moins de cent balles, fit Troublon.
— J’en mettrai autant, déclara Bossange.
Il ne restait qu’Antoine Fagot. Il avait écouté les autres d’un air lointain. Aux gros chiffres, il avait un tressaillement.
— Je suis le plus pauvre de tous, soupira-t-il, c’est le bout du monde si je peux rassembler une vingtaine de francs.
