parler tout de même, autant que ce soit aujourd’hui. Mademoiselle, un mariage entre nous est-il une chose impossible ?
Elle savait ce qu’il allait dire ; elle regardait devant elle, sur la mer des destinées.
— Oui, répondit-elle tristement, c’est impossible.
Il avait eu beau se dire et se redire qu’elle ne pouvait l’aimer, la réponse le frappait en pleine âme. Il s’essuya le front d’un air égaré.
— Ah ! pourquoi ? Est-ce que je vous parais si insupportable ? Ou bien aimez-vous quelqu’un ?
— Je n’aime personne et vous ne m’êtes pas antipathique.
— Alors, il aurait pu y avoir des circonstances favorables ?
— Il aurait peut-être suffi que vous ne fussiez pas révolutionnaire.
— Et si je n’étais pas révolutionnaire, qu’est-ce que vous répondriez ?
— Je ne sais pas. Rien de précis. Je crois que je vous demanderais du temps, beaucoup de temps… pour voir clair en moi-même.
— Est-ce vrai ? cria-t-il avec emportement. Vous ne me rejetteriez pas ?
Une joie sombre secouait sa détresse.
— Alors, insista-t-il, il suffirait que je cesse d’être révolutionnaire pour…
— Est-ce que vous pourriez cesser d’être révolutionnaire ? interrompit-elle avec agitation.
— Non ! cela, mais cela seul, je ne le pourrais pas.
— Ah ! tant mieux. Car si vous étiez capable de trahir vos convictions pour une femme, je vous mépriserais de tout mon cœur.
— Oui, oui, vous me mépriseriez, je le savais bien… Ah ! c’est encore plus terrible de vous perdre !
Puis, tout bas, d’une voix creuse :
— Pourquoi, cependant, nos opinions nous sé-
