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Subitement, Marcelle y croit. Elle croit
que ces hommes sont de braves gens.
Elle croit qu’une sympathie indestructible
les cimente. Clamante, trépignante,
au seuil du petit magasin, elle jette des
fleurs et des pièces d’argent.
À côté d’elle, la petite Cécile glapit comme une portée de chacals. Celle-là n’a cure de fraternité, ni de sympathie, elle est dans le mouvement comme une hirondelle dans l’envol migrateur, ivre de cloches, de cris, de mouvement et de victoire.
— Oh ! Mademoiselle, supplie-t-elle… Je n’y tiens plus… Je « dois » courir !
— Cours ! répond Marcelle qui, déjà, se méfie parce que les poilus tendent des mains mendiantes.
Le chapeau et la jaquette mis, la petite goutte humaine coule avec le flot humain.
