Honoré poursuivait le déballage, les mains tremblantes pourtant d’une invincible hâte. Ce furent d’abord les bouteilles qui apparurent ; puis, sans répondre à l’exclamation de sa femme, sacramentel, il tira les paquets, exhiba les gâteaux, les petits fours.
Une triomphante clameur sortit de la poitrine des enfants, tandis que Gilberte béait, heureuse de la joie générale, mais paralysée dans tous ses moyens par une curiosité intense, perdant la tramontane à cette surprise dont elle n’était pas prévenue, cherchant des noms de saints, des anniversaires, s’attachant à cette idée unique, résolue en une interrogation.
— De qui est-ce la fête ?
— De moi ! fit Honoré.
— Gilberte, Marc déjà rougissaient, comme pris en faute, malgré l’évidente erreur, lorsque l’oncle ajouta :
— Oui, c’est ma fête, c’est noire fête à tous : je suis reçu chez Buchette.
Les grands tressaillirent, les petits, sans savoir, s’accrochèrent aux jambes d’Honoré. La tante, affolée, joignit les mains, criant sa phrase des grandes occasions :
— Ce n’est pas vrai, n’est-ce pas ?
Tandis que Marc pâlissait à cette première at-
