de la chair fraîche. Le petit, tête croulante, avec un demi-sourire, demanda :
— De quoi les mouches sont faites, dis ?
L’autre hésita, puis :
— De viande.
— Comme les moutons, oui ?
— Oui, chéri.
— Pourquoi les mouches ne crient pas comme les moutons ?
— Parce qu’elles sont trop petites.
La jeune créature rêvassa deux minutes à cette proposition, puis :
— Mais, moi, je ne suis pas trop petit, n’est-ce pas ?… Je crie comme les moutons.
Condamné par le soir à lâcher son livre, l’oncle se mit à rire ; ensuite, accrochant sa femme aux épaules, il la fit pivoter :
— Allons, mangez ! fit-elle.
La lampe allumée, tous s’abandonnèrent à la béatitude de l’engloutissement, à l’activité d’estomacs sans tare, les petits en plein dans le flot radieux condensé par l’abat-jour, Honoré et Mare dans la pénombre cendreuse qui sanctifiait leurs têtes, le premier pareil à quelque apôtre Pierre et l’autre à quelque apôtre Paul.
— Tante, cria Marc, comme ton bœuf à la mode sent boni
