quelques futaies et de tristes et monotones emblavures. La compagnie déjeuna dans la cour du castel — on était en mai — et devint d’une gaieté insupportable, une gaieté de charades, de calembours, d’histoires d’almanachs, à rendre enragé le plus tolérant des hommes. André n’y put tenir. Il se sauva doucement, franchit les douves, se trouva au bord d’un petit ruisseau qui monologuait gentiment parmi de grands arbres. Il s’assit sur une bonne vieille mousse argentine et sentit descendre en lui, tout à la fois, l’ennui des personnes qu’il fréquentait depuis plusieurs semaines et le charme de l’endroit. Il se rappela avec mélancolie, non seulement Paris, mais cent coins de France où il avait connu des gens exquis, et se lamenta de ce que justement les parents de sa fiancée fussent de cette sorte de provinciaux qui ont fait calomnier la province.
III
Il tomba dans une aimable torpeur, où sa pensée était presque absente, réfugiée dans des rêves sans figure : le ruissellement de l’onde s’y mêlait à des sensations de fraîcheur.
