qu’une de ces ternes équipées d’où l’on revient vomissant. Un soir de plus opaque mélancolie, je m’étais laissé entraîner dans une redoute du Casino. Vers une heure du matin, je contemplais, avec une espèce d’envie de suicide, l’effroyable gaieté, le funèbre entrain de la foule. Une voix basse me dit :
— Comme vous êtes triste !
La voix était douce, bien timbrée ; je crus y reconnaître de la compassion. Me retournant, je vis une silhouette de Bernoise, un peu maigre, gracieuse, hermétiquement masquée. Par les fentes étroites du masque, les yeux me parurent attendris :
— Voulez-vous partager ma mélancolie ? fis-je à voix basse.
Elle prit silencieusement mon bras. Nous fîmes quelques tours par la salle, puis, d’un accord tacite, nous sortîmes, nous nous laissâmes voiturer chez Sylvain. Là, au moment de nous mettre à table :
— Je ne suis pas ce que vous croyez, dit ma compagne… Vous me permettrez de garder mon masque.
Durant le souper, auquel nous ne fîmes honneur ni l’une ni l’autre, nous parlâmes de choses
