Le sang d’orgueil flua par les tempes de Myron. Debout à son tour, en guerre :
— Termes de science ou d’architecture, physique ou peinture, qu’importe ! C’est le même procédé à travers les siècles… enrichir l’art de tout ce que produit le temps… élargir les éléments de beauté en les cherchant dans tous les domaines de l’activité humaine… Mais, il faut s’y attendre, les précurseurs renieront toujours les vigoureux bâtards… les enfants de la force et de la jeunesse… pour les pauvres légitimes souffreteux qui naissent sans énergie personnelle et imitent, en les décolorant et les rachitisant, les chefs-d’œuvre !
Fombreuse s’émut à ces paroles, s’arrétant, se rasseyant. Coulé en arrière, les yeux de nouveau dans le vague, sa main aristocratique se crispa sur les étoffes :
— Enfin, Myron, vous avez fait un beau livre… vous avez vu vos bonshommes. Puis, vous connaissez mon principe : les reproches ne servent à rien, nos qualités ne
