infimes et faites sans espérance se haussent à l’enrégimentation typographique comme un imbécile dans un uniforme, les pages amantes, les fines compagnes de la solitude intellectuelle croulent d’autant, se vêtent de glaciale trivialité.
Lorsque le paquet d’épreuves fut corrigé, replié sur la table, Servaise sombra dans une langueur de toute la chair. L’œuvre de son cerveau, cette substance grise étalée là, elle se classa, elle se fondit dans le terreau des œuvres collectives. Ni bonne ni mauvaise, faite de main d’ouvrier, échenillée, sarclée, binée avec scrupule, elle se dégagea en teinte neutre, estimable et vaine, humble yole passagère parmi les steamers des créateurs…
Puis sa respiration s’aviva, un étourdissement rougit ses tempes pâles, toute la révolte, la sombre émulation — presque la haine — contre les précurseurs, l’enflure de son « moi » au mascaret des orgueils. Il reprit les feuillets pour les relire à voix
