lui fut un coup au cœur, comme un symbole de l’indifférence et du mépris des gens pour ses œuvres. Puis la lecture traînarde, plume haute, lui emplit l’âme d’une haleine de cave.
Une sénilité amère flottait sur le récit, une conception de futile et de néant rampant à tous les sentiers de la pensée. Les arrêts de la lecture, le trait correcteur de l’encre, les petites lettres tracées en marge, c’étaient des essoufflements, des charges de fardeaux. Les pages hachurées apparaissaient chimériques et grotesques, à jamais illisibles. Et quel frisson de colère aux coquilles absurdes, aux déformations de la phrase aboutissant à la parodie !
Le pire résidait dans la transposition même de la forme. Au mode vivant et palpitant, personnel et intime de l’écriture, la substitution des caractères automates soulevait la sensation d’une exposition au pilori, de secrètes pudeurs découvertes à la risée populacière ? Car, si les œuvres jugées
