des cantiques d’amour tremblaient au rebord des grottes.
Puis, soudain, le souvenir net, l’ennui de vivre, les bronches suffoquées, Mme Chavailles estompée en fantasmagorie mauvaise, cruelle, suave, les croulements sur un siège, poings clos, lèvres détendues par le sanglot qui s’étouffe tout au fond de la poitrine…
Un coup de sonnette, la caricature du concierge tendant un gros pli d’imprimerie dans un croisé de ficelle. Servaise le happa et l’ouvrit. C’étaient les premières épreuves de son volume de nouvelles. Il poussa un soupir, l’afflux nerveux de l’écrivain se joignit au remous de la souffrance :
— Eh ! le voilà l’oubli !… Je vais me payer du noir, du noir bon teint… du noir de funérailles.
Il ne se trompait point. Dès qu’il eut déplié les feuilles, la qualité parcimonieuse du papier, la négligence de l’impression, ce
