jeta par le pont Saint-Michel, les Halles, la rue Montmartre, jusqu’au bureau de rédaction, dans la vieille poussière chenilleuse, la décrépitude des murailles encombrées de caricatures à l’encre, le plafond pourri de suie, de nicotine, de cadavres d’insectes, les gaz soupirant au-dessus du déchiquetage des tables comme des lueurs de nécropole, le fleur champignonneux des colles et des paperasses, le bavardage des derniers rédacteurs donnant le fion à leur besogne.
Le cœur lui en tourna. Longtemps, il resta hésiter, la cervelle un peu plus noire, un peu plus de bitume, de suffocation, de cancer à l’âme. En silhouette de bruine, Georisse, Verrières, Ramoyre, Gabarre, voletaient devant sa vision, toutes leurs paroles revenues en fragments.
— Prostitution… probité littéraire… propreté… la France en pus !… en pus !… la charogne et la crapule règnent sur le monde.
Une pause d’accablement, de sombre orgueil. Puis :
