de charme, peut-être parce que, invincibles, derrière les métaphores du gros art, d’autres métaphores se dressaient, craintives mais capteuses, comme des légendes dans l’horizon des landes souffreteuses.
Très longtemps, vers le Châtelet, le retint une barque en sabot de Hollande, écaillée d’aigue-marine et de rubis pâle.
Sur le pont, une silhouette y fumait, un homme d’encre éclairé du petit phare de la pipe. Un chien flairait à ses côtés, du linge séchait sur une cordelle avec des ondulations de féerie. Par une vitre, une lumière de cabane en forêt, un remuement d’êtres vagues, où se réfugia l’instinct intimiste de Servaise. L’homme se retira, les diaphanéités moururent, la barque parut morte sur le fleuve, mais recéleuse de secrets célestes, refuge des bonheurs d’instinct et des repos sans névrose.
— Serin ! se dit Servaise, sans pouvoir bannir la hantise.
Il se souvint de sa chronique à faire, se
