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pris hier d’une crise de foie et il a démarré pour son trou de Quéreux un mois plus tôt qu’à l’ordinaire.
— Seul ?
— Seul, avec sa femme.
— Ah !
— Il avait une bonne tête… une de ces têtes à l’huile, tu sais… une tête cuite dans le jus de tabac et la mélasse… et du poison plein les yeux… du vitriol d’envie et de haine… Ce que je plains sa petite femme !
Noël resta gelé, dans une grande émotion obscure. Puis, le trouble grandit, tendant les fibres au passage, poussant des flots de sang noir à la poitrine. Alors, il fut pâle, les tempes vides et retentissantes, les mains de glace :
— Je me sauve !… J’ai ma chronique à faire…
Dans la rue, un même mot d’étonnement, répété sans lassitude :
— Partie !…
