dans l’entre-bâillement d’une chemise, le marmottement du populaire attendant la police. Pourquoi précisément cette image se cramponna-t-elle à son vœu ?
— Non, qu’il meure dans son lit…
Il se sentit l’arbitre du destin de Chavailles, possesseur de formules et de puissances nécromanes :
— Que t’es bête, mon petit…
Et s’efforça d’écouter Ramoyre qui, après une tirade métaphysique sur le règne du Saint-Esprit, successeur du Fils, était retombé dans la littérature :
— Mon chapitre sur les âmes publiques !… L’âme d’un Mourlannes, cette épouvantable maison de joie à l’usage des youtresses, j’en veux montrer le fond… l’essence de néant et de plagiat… la platitude de punaise… Et puis, mon morceau de la fin, sur l’écume de la littérature, ces singes monstrueux de la décadence et du symbolisme qui s’accroupissent sur le cadavre de l’Art et dont la putride contrefaçon s’attaque aux
