boulevards, provoquant une attaque, annonçant que j’avais soif de tuer !…
Il répéta, en basse profonde :
— Soif de tuer !
Puis se mit à rire, éteignant son regard élargi par la paraphrase, pendant que Georisse contait l’histoire de la tête de veau en gélatine du siège de Paris ; par elle avait débuté son horreur de la sophistication moderne :
— Elle avait fondu comme de la mélasse… Il ne restait plus au fond de la marmite qu’une horrible colle… une gomme gluante et fétide…
Le geste, les lèvres, le repli des paupières, tout son être parut une statue de la dégoûtation, apparence qui s’amplifia encore tandis qu’il haussait son verre :
— Quelle est cette effroyable pommade ?.… Ça sent le bazar, la bergamote et le vieux vinaigre de toilette ?
Crispé, il dégusta le breuvage, il éprouva des délices tortueuses à le croire issu d’or-
