les parquer sur les pages pâles, le jeune homme laissait couler sa tête :
— Ah ! si je pouvais sténographier ça !
Confondant les tremblements de sa fibre avec l’étiage des idées, jugeant extrêmes l’abondance et la finesse de ses réflexions amoureuses, et sans voir que ces grandes crises sont au cerveau comme tels discours bouffis par le geste, la clameur et l’actualité, qui, en lecture, se trouvent si pauvres et si barbares !
Tourné vers l’avenir, il construisit les escadres blêmes des projets, leur chaîne indéfinie, brisée à toutes les ferrailles du code et de la coutume, toute stabilité bannie, toute allégresse menacée de glaives et d’embuscades.
Mme Chavailles y rôdait, muable à l’infini, claire, ténébreuse, précise, fluide, centre émotionnel du temps et de l’espace. Une phrase-clou trouait le rêve :
— Comment ça pourrait-il arriver ?
Serait-ce un soir, un matin, dans un sa-
