par la sérénité du quartier, réduits à une rumeur humaine filtrée par des squares, des hôtels endormis, des enclos cénobitiques. Dans un triangle de vitre, le travail de l’avrillée, la résurrection des ramuscules, le repas de la lumière sur les nappes célestes. Une monotonie d’oisillons, de jeunes mouches heureuses, un tremblement de harpe qui semblait descendre des rais du couchant, d’une grande échelle lumineuse radiophonique. La cruauté innocente des petits êtres, la trame des ailes nourrie d’autres ailes, la précieuse usine des organismes régénérée de la pulpe des organismes, le vaste et amoureux Saturne dévorant et recréant ses enfants.
Alors, Luce et Noël entrevirent la descente des ruisseaux encore frais de neige fondue, le bouillonnement des tilleuls, les cimes de Malvor, les peulvaens bordés de cryptogames. L’ennui divin leur chut sur l’âme. Il se leva, il prit Luce sur son cœur, mais l’horrible respiration du dormeur gâta
