que la fine ivresse funèbre qui sied à l’amour. Mais Chavailles, d’un sursaut de colère, hacha l’extase :
— Et mon flacon… tu n’as pas honte… tu mériterais…
Il fit un geste débile. Toute sa vétusté menaçait contre elle, le reliquat de sa domination féroce, une espèce de joie obscure, cadavéreuse, à la faire trembler encore de son lit de souffrance, du fond de son inanité dont tous les autres êtres faisaient risée sourdement :
— Ah ! qu’il crève à la fin ! pensa Servaise, son tourment d’amour tourné en colère sanguine.
Luce obéit, passive, aux tracasseries du mari, poursuivie de monosyllabes impérieux. Noël la regardait, ses mains pâles maniant les flacons, l’alanguissement craintif de son visage. Autour d’elle, la vie semblait éparse en baumes mystérieux, en maladives harmonies voluptueuses, en tristes beautés charnelles, toute la fièvre de l’endroit fleurie
