quelque bassin où la dilatation faisait remonter à la surface des épaves, il se répétait que l’amour existait pour lui, que la réalité ineffable de Luce se posait sur ses lèvres ou se pressait à sa poitrine. Mais le rare et le furtif de l’aventure, le sevrage perpétuel de la passion qui lui dévorait l’âme, il s’y achoppait en fièvres et en colères. L’humiliation de son mal s’y juxtaposa, l’ardeur printanière à se montrer sain et puissant, puisque était venue la certitude de longs mois de rémission.
Ténébreuse et quoiqu’il eût le demi-scrupule de vouloir l’écarter, la conception de délivrance éternelle ne lui vint pas sous une autre forme que la « mort de Chavailles ». Son pas, sur le gravier des allées, sembla syllaber ces quatre mots ; ils s’inscrivirent au rebord de nimbus et dans les océans du crépuscule, et, lorsque se glissait Jupiter dans sa chute diurne, insinuants et doux, baignés de la tremblerie de l’heure, de la béatitude des oisillons endormis, après « les
