sur les murailles. Peletonné, voulant la bonne attente, avant-coureuse de béatitude, il prévit venir Luce, le mystère de la première minute, l’impénétration de sa présence, puis l’induction, ses voiles, sa chair, les écheveaux de sa chevelure, tout cela brisant des digues, ouvrant l’âme aux tempêtes de l’amour, du prodige, de l’intime certitude, de l’emmêlement des êtres. Cependant, tel un vilbrequin s’enfonçant, s’arrêtant, le souvenir de la chute au « Libre » pointa dans son cœur. Le souffle bref, il perçut du vide, des crânes suspendus dans une vieille coupole en carton, des rires de cadavres suivis d’une intensité de lueurs coupantes et implacables, le rictus de mille faces contre son œuvre :
— Le Muséum de la muflerie contemporaine !
— Soudain, il se sentit un anachronisme perdu par des rhétoriques de sépulcre. Il froidit, serra les mâchoires, il eut pour les non-naturalistes le mépris qu’ont les hégé-
