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III
Noël s’énervait dans l’attente, avec un rongement de petites idées indécises, comme des moineaux dans le voisinage d’un chat et la hantise de numération, de clepsydre, d’eau qui coule, de tournevent, que ces minutes comportent. De-ci de-là, il ordonnançait quelque objet, tasse ou rideau, chaise ou cadre, avec une importune illusion de « renfermé », presque de moisissure, qui, de cinq en cinq minutes, chronométrique, lui faisait rouvrir la vitre pour faire de l’atmosphère fraîche. Remémorant le même acte accompli si peu de temps avant, il rudoyait la fenêtre :
— Mais, espèce de somnambule…
Et se trouvait, d’un geste de goupillonneur, épanchant du parfum, au stilligoutte,
