raille en un acte. La critique, la salle, dormassaient gentiment, Servaise observait les franges d’un rayon sur le col de Luce, un rayon diffracté entre des fils de dentelle en multitude de petits prismes confus. Enfin la toile chut, sur des échafauds et des hommes à cagoules. Dans l’embarras du départ, Noël, peureux de la perspective du vide, eut soudain une joie démesurée à s’entendre dire tout bas :
— Mercredi matin… chez toi !
Et il vit s’éloigner Luce, un peu fou de sourde angoisse mêlée à la béatitude. Une voix nerveuse le fit tressauter :
— Hé ! clampin… on vous attend… on soupe !
Servaise suivit Gourvain, très las, d’avance dégoûté des agapes, satisfait pourtant de n’avoir pas à s’aller asphyxier dans la solitude de son lit. Chez Marguery, une dizaine de camarades l’attendaient, dans la petite salle du dîner des Fortifications. Cela débuta par le verbiage faux des littérateurs, les ju-
