les relents de champignons. Dans la cage à poules, un autre débutant attendait et tremblait. Bientôt solitaire, Noël ressassa sa débâcle, les fibres flétries, dans un sentiment de décrépitude comme s’il vivait, luttait et succombait depuis des siècles. Sur des croupissements d’onde, il entrevit une carcasse de vieux cheval, des chalands lichenneux, des câbles rongés d’usure, puis vint un terre-neuve fantastique, trépassé sur un amoncellement d’escarbilles, des haleines de bitume, une moniterie nocturne, le père de Noël debout dans un terrain vague, parmi des seaux rouillés.
Sur toutes ces choses, la trame monotone de la défaite entremêlée de confuses sonneries d’airain :
— Espèce de raté !
Sorti des coulisses, il se mit à suivre un vieillard sinistre, vêtu d’étoupes, une ordure dans la foule, une guenille fantasmagorique, dont la présence inexplicable le console quelques instants par des associations
