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Si, pourtant, l’applaudissement venait, si la mort du vieux, au deuxième acte, attendrissait les âmes moroses ? Il l’espéra, mains moites, genoux raides, puis la marche au Golgotha reprit avec des accompagnements de ridicule, l’inutilité de son pauvre cerveau en ce monde. Cependant, les cabotins allaient à contre-sens dans ce milieu antipathique. Par éclairs, Noël rentrait dans son drame, dans les péripéties mort-nées, les situations rachitiques, pour se réveiller en colère, se hausser par-dessus l’heure présente, dans la conscience d’un loyal labeur, d’observation scrupuleuse, absolvant ses phrases et ses mots. Puis, les soubresauts des voix, les fantômes glissant sur les planches poussiéreuses, lui infusaient du vitriol au cœur. Il lui sembla subir quelque amère injure émanée de la salle hypocrite, induite d’une mauvaise électricité de normaliens, de professeurs, de mondaines myopes, de hargneuses carcasses romantiques.