d’air pour nous, bon singe, le conservatoire du distingué a définitivement clos ses portes vermoulues, l’hospice du Chimérique ne recueille plus que les éclopés du roman feuilleton et l’Académie persévère à se gargariser de ducs centenaires et de journalistes moisis… Ah ! qui nous rendra les rôderies innocentes, les discussions ailées, les grands envols vers l’au delà, les folies où nous étanchions nos soifs d’héroïsme… tout est enseveli sous le triple fumier du struggle, faune divin, sous le pavage en bois du positif, entre les panneaux de l’homme-sandwich…
— Mais tu es homme, enfin… de l’engeance scélérate qui dévaste le visage auguste de la terre ?
— Je suis un pauvre amoureux de brins d’herbes, à qui les actes de ma race demeurent étrangers… Oh ! laisse-moi admirer les pâles périanthes du monde des eaux, les trompettes du liseron, les fleurs microscopiques du serpolet… laisse-moi
