aux oreilles comme une locomotive lointaine, comme une rivière, un pas, un grincement de mouches ou de lime, une confuse mêlée de syllabes. Les yeux humides, la mâchoire pendante et imbécile, à travers tout il suppute, additionne. Les chiffres le hantent comme des souris trottinant sous des planches vermoulues. Il se lève, il tâte, il remet le verrou, regarde à travers les petits trous du volet si le jardin est paisible.
— Ah ! la vie… la vie !… Est-ce que ça ne contient pas tout ? fit Servaise… Est-ce qu’il y a des histoires plus crânes que la réalité ?…
Il rêva la nouvelle à faire, tout environnée de nocturne, de hardes miséreuses, du cramponnement des vieilles carcasses à la propriété comme si elles espéraient s’en refaire un ciment de vie.
— Jamais on ne dira, comme il faut, l’Avarice… tout y est à refaire…
Le froid lui tourmentant les épaules, rentra, il trembla délicieusement auprès du
