La digestion vint, en torpeur, en malaise, et je ne sais quel vent coulis accouru des fentes de la porte. Cramponné à l’allégresse encore, Noël alla par tardives enjambées dans la résurrection d’événements qui lui martelaient la mémoire comme un pic l’écorce des clairières.
Il vit en fragments les jours de Quéreux, le retour à Paris, l’étouffement, la vivisection du cerveau coupé de scalpels aigus, les orgueils ressurgis, l’effroi du temps perdu, l’homme de lettres redominant l’idylliste. Ces mondes d’anecdotes oubliées là-bas, les vermines du salon et de la brasserie, les bûchers de la médisance, l’excitation des êtres entretenus en colère électrique, en piaffements, en échanges cérébraux, l’enveloppèrent comme un cyclone. Malade de peur, — ces deux mois transformés en une chute, — il débrouilla sa paperasse d’un grand effort morbide vers le combat. Mortuaires les premiers jours, comme ensevelis par l’absence dans une catalepsie de fakirs,
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