posait à l’aise de tant de misères et de querelles, et tout environné de foules, sans le rudoiement des coudes, charmé des rumeurs de la rue… »
Il s’engourdit, se lancina l’index à petits coups de plume, puis claqua l’ongle du pouce contre celui du médius. Au plafond, une parabole de lumière, comme ces sourcillements qui ridaillent des rayons dans leurs remous. Le silence eut ses voix fines, craquements de fibres, rongements de plâtre, chutes de cendres, respiration rythmique du feu, le sang de Noël irrité en petits coups de piston. Dans sa jambe croisée sur l’autre, un peu de congestion des veines, des soubresauts minuscules. Lorsqu’il se frottait le front, c’était un bruit comme dans les scieries de pierre :
— Ma phrase ! ma phrase !
Du vague, le doux vague végétal que la « phrase » secouait d’un reflux d’éventail, Un chapitre sinua comme une statue aux yeux clarifiés de synthèse, groupant, en un
